La poca melodia

Johnny zapatea en la madera
zumba y chifla al aire,
tira los vasos de vidrio,
abre y cierra ventanas,
se para y se vuelve a sentar
busca musica, busca melodía
pero no encuentra mas que
el fuerte eco de la realidad
que le retumba ese hastiante
silencio en los oidos.

“ La cruda de Basquiat ”

Un dia despues de la borrachera
que me di lujo el viernes decidi
ir a ver la exposicion de Samo
que alguien mas me habia recomendado
ampliamente . El lugar era Bellas artes
y tarde como 1 hora y media en llegar
gracias al abundante trafico y el lento
paso de los peregrinos. Al llegar a la
sala de exposición, los sintomas de la
cruda se empezarón a acrecentar bastante
debido a lo fatigado por los largos
escalones del lugar y a toda la asquerosa
humanidad que habia ahi. En una parte de
la sala habia una pequeña proyeccion de fotos
que no alcanzaba a ver por la acumulacion
de gente. Todos esos tipos, distinguidos imbeciles,
con sus lentecitos, sus saquitos y sus supuestamente
brillantes interpretaciones. Yo no soy ningun critico
especializado en la materia pero creo poder deducir
mejor la obra de Jean Basquiat que unos cuantos
imbeciles que en su vida han sentido el duro golpe
del cemento en sus sueños.

SAMO es visto por idiotas
SAMO es juzgado por idiotas
SAMO es criticado por idiotas
SAMO pone fin al lavado de cerebro
SAMO salva a los idiotas.

Mientras caminaba observando los cuadros mi
cabeza estaba apunto de estallar y yo me
imaginaba todas las pinturas repletas de sangre
y con restos de mis cesos alrededor de los trazos
de imágenes vudús, totémicas, retratos-homenajes
a héroes negros- músicos de jazz, escritores,
jugadores de baloncesto y boxeadores.
Algo de jazz del gusto de Basquiat como era
Charlie Parker hubiera estado bien pero en
cierto momento me di cuenta que las obras
ya creaban un propio ritmo donde se escuchaba
una fuerte tarola, el constante platillo y un
saxofon que iluminaban una obscura habitacion.
Las citas que pusieron en las paredes me
parecieron magnificas y esperaba poder
ver la proyeccion de su entrevista en México
pero la maldita sala estaba cerrada porque
habia un evento. Llego un momento en el que
no pude soportar mas el dolor
de cabeza y me sente en una silla que estaba junto
al cuadro titulado “madonna” que fue uno de los
que mas me gusto. Comenzaba a dificultarme un
poco la respiración y aunque las pinturas me hacian
sentir bien no era suficiente. Estuve sentado ahi
por un rato, la gente me miraba de manera extraña
me dirigi hacia mi departamento cerebral e imagine
a Basquiat en una de sus exposiciones sentado de
igual manera sintiendo nauseas, viendo las caras
y estupidos gestos que hacian los criticos de arte,
sintiendo la dificil respiracion, con ansiedad, deseando
una maldita pinchada para soportar la tarde que le
esperaba adelante.

A fool such as i

Elvis esta vivo en algun lugar de memphis,
lo fui a visitar hace unas semanas,
pase a su casa. sus muebles cubiertos
con sabanas de leopardo y sus paredes
llenas de discos que le recuerdan sus
miles de exitos. Cuando llegue el estaba
sentado en una silla en el rincon del cuarto
le temblaban las manos, se estaba tomando
algunas pildoras. Pase y lo salude calurosamente,
el solo balbuceo algunas palabras y luego vomitó
sobre mis zapatos. Me largue de ahi. Pero antes
le di uno bueno en el estomago que lo hizó caer.
Cuando iba en el viejo ford limpiandome el zapato
con una jerga verde pusieron en el radio la canción
“A fool such as i ” y escuchandola recorde al Elvis
de antes.Esa voz deslizante, esas botas brillantes,
y esas caderas meneandose.Era cierto que Elvis
estaba muerto, realmente muerto. Lloré un poco
por los recuerdos. Encendi el auto y termine de
quitarme el vomito de los zapatos.



Until the day I die
Now and then there’s a fool such as i
Now and then there’s a fool such as i
Now and then there’s a fool such as i ..."

Los zumbidos en la linea telefonica

Cave sentado en el sofa
con la camisa desabrochada
a lado del telefono,
con una botella de ginebra
y un paquete de cigarrillos
en la mesa de la lampara
esperaba la llamada de
su mujer. Una mujer hermosa
y brillante como ninguna.

Entonces el telefono sonó
Cave esperó a que sonara
2 veces y luego lo descolgó.

Ella comenzó a gritarle
Cave no sabia que decir,
como siempre no tenia
idea de que decir.

Pero las palabras no
podian expresar cuanto
Cave queria arreglar
las cosas.

Los gritos continuaron
Cave se quedó callado
ella le colgó.

Dejó el auricular en su oido
escuchando la ausencia y
a las moscas telefonicas.

Cave habia perdido a la persona mas importante para el,
junto a ella se habia perdido a si mismo y ahora ni
la botella completa de ginebra ni los cigarrillos
podrian logar que el la olvidara.

All blues

Un piano viejo
que aun presume
sus bellas teclas
que tocandose
forman hermosas
combinaciones ;
musica de la noche
proveniente de las
entrañas de una
hiena que rie
de todo,
que rie ...
de la vida.

La ultima caverna beat

Hombres de gabardinas negras
bajaban la calle moviendo los hombros
alzando los rostros
los chasquidos seguían.

Esta es una ciudad muerta
o tansiquiera asi la han dejado
estos dos hombres.

“Los opresores” los llaman algunos,
yo solo los llamo “Hombres de
gabardinas negras que bajaban la
calle moviendo los hombros
y alzando sus rostros”

Nos habian encontrado,
escucharon el jazz tocar
escucharon el blues gozar,
escucharon nuestros chasquidos
estallar a la lectura de un
chévere poema.

Olieron nuestras drogas,
siguieron nuestras huellas
o siguieron el ritmo
que provocaba
a su corazon latir.

Entraròn por la puerta de atrás,
no luchamos para detenerlos,
no habia manera de luchar
mas que con nuestra musica,
asi que, seguimos tocando
en el camino a la comisaria.

Actor de medio turno

Todo ese jazz,
toda esa moda,
las bellas mujeres,
los pianos brillantes,
las carreras de autos.

Todo eso te podia tragar,
te podia llevar a convertirte
en uno de ellos.

Yo actuo de dia
alejandome lo suficiente
pero no demasiado.

Dejo a esas mujeres
que me toquen pero
nunca las he tocado.

Dejo que esos pianos
toquen pero mis dedos
no han pasado por sus
finas teclas.

Y por las noches
en mi soledad
bailò por todo
el cuarto,
enciendo y apago
el auto, haciendo
rugir al motor,
pero nunca
dejandolo libre,
tomo un viejo
saxofon y toco
las mejores
melodias del
jazz y el blues.
Dejo la pantalla
junto al sol,
olvido.

Dejo mi cerebro
esperandome fuera
de la puerta ...

.William

¿ que hay de nuevo ?

Jonn abre las puertas del bar,
se asoma entre las mesas
y ve una cara conocida,
el tal William que vive
en el departamento de abajo.

William le sacude la mano
para que se siente con el
y Jonny al ver que no habia
mas lugar acepta.

Los dos sentados
en un bar donde
un lobo invalido
y sin colmillos
toca el piano.

William pide dos
vasos para el y
su visitante.
La camarera tarda
10 min en servirlos.

W-¿ Y que hay de nuevo ?-

J-Nada hay nuevo, ves algo diferente ?-

W-Nadamas decia hombre, no te alteres.-

J-No estaba alterado, tu lo causaste
con tus estupidas preguntas, que hay
de nuevo ? ¿ que hay de nuevo?,
¡¡es obvio que nada hay nuevo!!- le grita

Despues de eso los
dos se quedan silenciosos
viendo hacia otras partes
del bar.

El lobo
sigue aullando
al microfono
y con sus debiles
patas toca en
el piano
las mismas
notas sombrias
que toca cada
semana.